85.

Les caméras de surveillance de la station Clignancourt repèrent un groupe de cinq clochards qui se déplacent rapidement. Pour l’occasion, les cinq Rédemptionais ont enfilé de longs manteaux qui descendent jusqu’aux chevilles, ce qui leur donne l’allure des cow-boys d’Il était une fois dans l’Ouest. Ils ont fourré leur tête dans des bonnets enveloppés sous plusieurs couches d’écharpes, en ne laissant dépasser que les yeux.

C’est l’avantage des clochards, ils sont toujours trop couverts car censés porter sur eux l’ensemble de leur garde-robe.

Ainsi rendus anonymes ils sautent les portiques de sécurité, puis filent dans les couloirs souterrains. Par le plus pur des hasards, les haut-parleurs du métro résonnent d’un opéra de Verdi. Le Requiem.

Ce qui dope Cassandre.

Sur place les gens s’éloignent d’eux tant l’odeur est ignoble. Même les autres clochards qu’ils croisent semblent écœurés par leur puanteur et préfèrent prendre de la distance.

— Hé, vous pourriez au moins vous laver une fois dans votre vie ! lance de loin un adolescent. On dirait que vous sentez encore le placenta de votre naissance !

Orlando fait mine de s’avancer pour se battre et l’autre détale à toute vitesse.

— J’n’aime pas les jeunes, lâche Esméralda et, baissant son cache-nez, elle crache.

— J’n’aime pas le métro, dit Fetnat.

— J’n’aime pas les bourges, dit Kim.

— J’n’aime pas les petits cons, dit Orlando.

— J’n’aime pas les attentats, conclut Cassandre.

Elle soulève à son tour son écharpe, et essaie de cracher, sans résultat probant.

Ils se mettent en ligne sur toute la largeur du quai et avancent, avec des regards farouches et déterminés. Les voyageurs s’écartent, réprobateurs. Certains se bouchent les narines et marquent ouvertement leur dégoût.

Les cinq Rédemptionais s’installent dans un wagon de la ligne 1. Autour d’eux les passagers se bousculent pour s’écarter plus vite. Certains les épient de loin, avec méfiance. Des enfants se moquent d’eux en se pinçant le nez.

Fetnat Wade se penche vers eux, menaçant.

— Hé, les morveux, nos maladies sont si contagieuses que si vous nous regardez trop longtemps, vous aller les choper ! Vous voyez ce que je veux dire ?

Aussitôt, les enfants reculent, épouvantés. Les usagers de la rame baissent les yeux et font semblant de n’avoir rien entendu.

— Moi j’ai des puces et des poux ! annonce Orlando.

— Moi j’ai le sida et la grippe aviaire ! claironne Esméralda.

— Et moi j’ai le virus Ebola et le Chikungunya réunis, conclut Kim Ye Bin en postillonnant pour essayer d’atteindre ceux qui sont encore à sa portée.

Cette fois-ci, tout le monde descend à l’arrêt suivant pour se tasser dans les autres wagons.

— Crois-moi, Princesse, les bourges sont nos ennemis. S’ils pouvaient, ils nous tueraient, déclare Esméralda. Ce qui les retient c’est juste la peur de se salir en s’approchant de nous. Et nous, il faudrait que nous leur sauvions la vie ? C’est uniquement pour tes beaux yeux, Princesse… Vraiment, je sais pas ce qui nous a pris de t’écouter !

— On ne le fait pas pour eux, on le fait pour nous, dit Orlando. Souviens-toi du nom de notre État : Rédemption. Cela signifie quelque chose. Il me semble que c’est toi qui as trouvé ce mot, Duchesse ?

— Ouais, quelle connerie j’ai faite en baptisant ainsi notre village. Si c’était à refaire, je l’appellerais plutôt « Sans-souci », grogne-t-elle.

Ils arrivent enfin à la station Charles-de-Gaulle-Étoile.

— Quelle heure il est ?

— Merde, on aurait dû prendre une montre, nous dépendons de l’heure des autres. Cassandre, tu en as une, il me semble ?

La jeune fille secoue négativement la tête. Kim répond à sa place :

— C’est une montre farce et attrape qui ne donne pas l’heure.

Cassandre scrute le cadran qui indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 17 %. »

La montre ignore qu’il y a un terroriste, elle doit pouvoir nous suivre grâce aux caméras de surveillance. Le nombre a dû augmenter parce que mes battements cardiaques se sont accélérés à cause du trac.

— Il est 7 h 51, dit Cassandre en examinant la Swatch au poignet d’un passant.

— Bon, il nous reste quelques minutes pour tenter d’intercepter le terroriste avant la station Champs-Élysées.

Ils foncent dans les couloirs du métro. Soudain Cassandre retient Orlando par le bras :

— Non, pas par là !

— Tu as encore une vision du futur ? gouaille Esméralda.

— Non, mais je suis déjà passée dans ce coin quand j’étais mendiante et il y a souvent des contrôles.

— Nous, on n’y croit pas à tes visions ! insiste la femme aux cheveux roux. On va quand même par là. Suivez-moi !

Ils poursuivent leur route et se retrouvent face à trois uniformes : une contrôleuse et deux policiers en tenue qui filtrent le passage. Une grande femme à l’air revêche et deux hommes grassouillets.

Quel malheur de savoir et de ne pas être écoutée.

C’est ça, le point délicat. Détenir l’information ne suffit pas, il faut aussi posséder la capacité de la transmettre aux autres. Et je n’ai pas encore ce talent.

— Oh, commence pas avec tes petits airs. C’est qu’un pur hasard, grogne Esméralda.

Et le pire, c’est qu’il n’y a pas d’empirisme. Si je les avertis à nouveau, ils ne m’écouteront pas davantage. C’est vraiment la « malédiction de Cassandre ».

Puis une phrase désagréable résonne à leurs oreilles :

— Vos titres de transport s’il vous plaît, messieurs-dames, demande la contrôleuse.

— Ça, c’est la meilleure, clame Orlando, nous venons pour sauver les bourges, et leurs chiens de garde nous cherchent des embrouilles. Ce n’est vraiment pas le moment de nous casser les pieds, les mecs !

— Surtout pas maintenant, ajoute Esméralda. Vraiment pas maintenant.

— Pardon ? demande le plus petit des deux policiers. Madame vous a demandé vos titres de transport, veuillez les présenter, s’il vous plaît.

— Bon, calmons-nous, on va tout leur expliquer, dit Fetnat. Laissez-moi faire.

L’Africain en boubou et au corps recouvert de bijoux plus ou moins sacrés qui tintinnabulent sous son long manteau s’avance vers le groupe en uniforme.

— C’est un malentendu. Présentement, la situation a un caractère un peu exceptionnel qui peut expliquer notre présence en ces lieux parmi votre honorable assemblée.

Kim approuve de la tête. Orlando murmure :

— N’en fais pas trop quand même…

— Billets, répète imperturbablement la femme en uniforme.

— Je leur dis ? demande Fetnat aux autres comme s’il s’apprêtait à révéler un grand secret.

— Non. Ils ne comprendraient pas, dit Esméralda.

— Si, je suis sûr qu’ils comprendront.

— Ça ne sert à rien, dit Kim.

— Je leur dis ou pas, alors ? demande Fetnat.

— Non, ne leur dis pas, s’énerve Orlando.

— Vous parlez de quoi, là, au juste, si ce n’est pas indiscret ? demande la contrôleuse.

— Eh bien, messieurs-dames les gardiens de la paix du métro, vous tombez bien car la situation est grave.

— Non, ne leur dis pas, insiste Kim.

Le grand Africain hésite, puis tranche.

— Si. Voilà l’information qui vous manque : un type en survêtement vert, avec un sac de tennis blanc, va déposer une bombe dans quelques minutes.

Les trois fonctionnaires les toisent.

— Et… ? demande la femme.

— Eh bien, il faut l’arrêter ! Nous sommes venus pour ça. Sinon, plein de gens vont crever.

— Mmmh, je vois, ponctue la contrôleuse en feignant l’intérêt maximum.

— Nous sommes dans le même camp.

Fetnat fait un grand sourire et balance un clin d’œil complice à la femme. Qui ne bronche pas.

— Donc ce n’est pas nous qu’il faut arrêter, vous comprenez ?

— Ne te fatigue pas, coupe Esméralda.

La cause est perdue. Personne ne peut entendre la vérité. Ils sont tellement habitués à vivre dans les mensonges que tout est inversé, la vérité semble fausse, et les mensonges vrais. Nous ne pourrons jamais communiquer sur ce que nous savons, ou alors il faudra enrober le réel de quelques mensonges crédibles.

— Celui qu’il faut arrêter, c’est cet homme en survêtement vert, le terroriste, c’est lui qui est dangereux, si vous voyez ce que je veux dire, insiste l’Africain.

— Non, désolé « je ne vois pas du tout ce que vous voulez dire », répond la femme.

— Vos titres de transport, s’il vous plaît, répète finalement le plus petit des hommes en tendant la main.

— Bon, soupire Esméralda, allez, on ne va pas vous faire de cinéma, nous n’en avons pas. Nous avons franchi les portiques en sautant les barrières de sécurité.

— On ne va pas en faire tout un bordel, continue Fetnat. Vous nous laissez encore un quart d’heure tranquilles ici parce qu’on a un petit travail à effectuer dans l’intérêt général des bourges, et surtout pour faire plaisir à la Princesse, puis après nous nous en allons sans faire d’esclandre et vous n’entendrez plus jamais parler de nous. Comme ça, tous ceux qui devaient mourir ne mourront pas. Voilà, voilà, voilà.

Les Rédemptionais hochent la tête, approuvant ce choix qui leur semble celui de la sagesse. En face, la contrôleuse décroche son walkie-talkie.

— Section 4. Renfort demandé point B15. (Puis elle murmure, un ton plus bas.) Amenez gants sanitaires et désinfectant.

Elle remballe son appareil, sort un carnet à souches et commence à remplir les cases d’un procès-verbal. Autour d’eux, les passagers sourient, satisfaits de voir enfin sanctionnés ces êtres nauséabonds aux grands airs inquiétants.

— Allons-y. Vos noms, prénoms, adresses, s’il vous plaît.

Cette fois, c’est Orlando qui s’avance, en faisant craquer les jointures de son poing droit.

— Mon ami vous a expliqué poliment que la situation possédait un caractère exceptionnel, et je pense que vous ne l’avez pas bien écouté. Peut-être avez-vous des problèmes de surdité ?

La contrôleuse poursuit ses travaux d’écriture alors que les deux policiers ont déjà la main posée sur l’étui de leur arme.

À son tour Esméralda, diplomate, plaide :

— Vous nous écoutez ? Vous nous entendez ?

Mais ils se retrouvent encerclés par une dizaine d’hommes de haute taille, en uniforme, qui brandissent des matraques et des sacs plastiques. Ils se positionnent jambes fléchies, comme s’ils allaient maîtriser des chiens enragés.

— Compris, dit Esméralda. Bon, ben… comment dire… parfait, nous allons acheter cinq tickets. C’est combien ?

— C’est trop tard, pour acheter vos titres. Il faut que vous payiez l’amende, annonce la contrôleuse d’une voix neutre.

— L’amende ?

— Vous avez vos papiers ? demande l’un des policiers.

Pas de réponse.

— Tu parles, ricane son collègue, est-ce qu’ils ont des têtes à avoir eu un jour des papiers ? Ce sont trois ivrognes et leurs deux gosses dégénérés. Si c’est pas malheureux de voir des jeunes avilis à ce point par leurs propres parents. Ah, putain, ils schlinguent, on dirait qu’ils se sont lavés avec du vomi.

— Si vous n’avez aucun justificatif, il y a une amende supplémentaire pour défaut de présentation de papiers d’identité, déclare la contrôleuse sur le même ton monocorde.

À ce moment, arrivent d’autres policiers. Ils enfilent des gants en plastique épais.

— Regarde, ils ont peur de nous toucher en direct ! dit Kim.

Fetnat s’adresse à celui qui a la peau noire.

— Dis donc, mon frère, tu es de quelle tribu ?

L’autre ne répond pas.

— Tu n’as pas une tête de Peul, mais tu ne serais pas un Soninké ou un Bambara ? Non, j’y suis, tu es un Malinké ! Hein, mon frère ?

L’interpellé ne lui accorde même pas un regard. Cassandre jette un coup d’œil à la montre d’un des policiers.

— On n’a plus le temps. Il faut les sauver, dit-elle.

— Et si on ne les sauvait pas ? Et si on filait en courant, murmure Esméralda. Par moments, il y a des signes qui ne trompent pas. Là je peux vous dire que mieux vaut laisser tomber.

— Hum, c’est combien ? demande Orlando avec une rage contenue.

La contrôleuse est presque déçue que ça s’arrange. Elle maugrée :

— Cinq personnes sans titres de transport ? Donc il y a l’achat d’un ticket, deux euros par personne, plus l’amende forfaitaire. Soixante-quinze euros, toujours par personne. Ce qui fait trois cent quatre-vingt-cinq euros.

— Trois cent quatre-vingt-cinq euros ! Ça va pas la tête ? s’exclame Esméralda Piccolini.

— Et vous devrez présenter vos papiers dans un délai de trois jours dans un commissariat, ajoute la contrôleuse.

— OK, OK, OK ! ! ! dit Kim Ye Bin. Nous pouvons vous faire un chèque ?

Le visage fermé des agents indique qu’ils n’ont que peu confiance dans un chèque de clochard.

— On n’a plus de temps, il faut les sauver, répète Cassandre qui prête à peine attention à la scène.

— Paye ! intime Orlando.

— Trois cent quatre-vingt-cinq euros ! Tu plaisantes ? s’étrangle Esméralda.

— Tu as la somme ? demande Fetnat.

— Bien sûr, je transporte tout l’argent de notre trésor de guerre en permanence. C’est pas ça le problème. Le problème, c’est que nous avons une réserve de trois cent quatre-vingt-dix euros.

Orlando marque un temps d’hésitation, puis il lâche :

— Tant pis, paye ! On trouvera de l’argent ailleurs.

— Jamais.

— PAYE ! !

Alors Esméralda part en fouille archéologique dans son sac à main, et, d’un gros porte-monnaie de grand-mère en cuir sort des billets sales et des pièces incrustées de traces noirâtres. La contrôleuse les prend du bout des doigts pour les glisser avec dégoût dans un sachet plastique. La femme leur délivre en retour un récépissé rose, quasi illisible.

Les autres policiers qui avaient enfilé les gants marquent leur soulagement de ne pas être obligés d’entrer en contact avec ces cinq clochards fortement odorants.

— Il faudra quand même que vous vous présentiez avant trois jours dans un commissariat avec vos cartes d’identité. Et, hum, il faudra aussi que la prochaine fois, si vous revenez dans le métro, vous vous… enfin… vous vous laviez. Vous savez ce que ce mot signifie ? C’est, comment dire, une tradition. Sinon, on sera obligés de vous mettre une amende pour pollution ambulante.

— Tu sais ce qu’elle te dit, la pollution ambulante ?

— L’heure ! dit Cassandre. QUELLE HEURE IL EST ?

Elle agrippe le poignet du plus proche policier. La montre numérique indique 08 h 23.

Trop tard !

Le policier, après un mouvement de recul, précise.

— Elle avance de 15 minutes. Il est juste 08 h 08.

Sans se concerter, ils s’élancent d’un même mouvement vers le nouveau métro qui arrive dans la station. Après un échange de regards, ils se répartissent face aux wagons. Durant les quelques secondes que dure l’arrêt, ils se précipitent dans les rames et inspectent les voyageurs, à la recherche du sac de sport blanc.

Leur puanteur produit toujours son effet. Tout le monde s’éloigne devant eux, ce qui leur facilite la tâche.

Ils ne trouvent rien dans ce premier train.

— Attendons le suivant, déclare Orlando en faisant craquer ses doigts.

Au moment exact où la montre d’un passager indique 8 h 15, ils voient un homme en survêtement vert sortir du wagon du milieu.

— Là ! C’est lui ! lance Cassandre.

Un instant, Orlando est tenté de rattraper l’individu mais il comprend que ça ne sert à rien. L’urgence maintenant est de désamorcer la bombe.

Le wagon est plein, mais ils s’y engouffrent tous les cinq et se mettent aussitôt à le fouiller. Quand les passagers grognent, Fetnat sort de ses poches une pincée de poudre et souffle un nuage de fines particules noires. Aussitôt les gens éternuent et se frottent les yeux. Ou quittent le wagon juste avant la fermeture.

— C’est quoi ? s’enquiert Kim. Une poudre magique spécial évacuation ?

— Poivre moulu, abrège Fetnat.

La fouille devient plus méthodique. Les cinq visitent les recoins, se baissent pour examiner sous les sièges. Quand on essaie de les en empêcher, Fetnat fait gicler une poudre blanche qui fait refluer les passagers.

— Poudre aveuglante ? demande Kim.

— Talc, répond Fetnat.

Le métro roule en trombe dans les tunnels sombres. Fetnat, chaud partisan des armes de dissuasion, lâche une flatulence bruyante.

— Après les armes chimiques, les armes gazeuses, annonce-t-il à la cantonade.

La réaction d’évacuation a lieu cette fois dans la panique.

— Ben quoi ? s’excuse-t-il. Même les animaux font ça pour éloigner leurs poursuivants.

C’est Kim qui découvre le sac blanc coincé sous un siège, alors qu’ils roulent à mi-chemin entre la station Franklin-Roosevelt et Champs-Élysées-Clémenceau. Les montres des passagers indiquent pour la plupart 08 h 17. Kim tire d’un coup la manette du signal d’alarme. Le wagon freine dans un crissement à déchirer les tympans.

— Il y a une bombe dans ce sac ! Reculez, éloignez-vous ! hurle Kim à la cantonade.

— ALERTE À LA BOMBE ! UNE BOMBE ! s’égosille Esméralda.

Après la secousse du coup de frein, les gens se regardent, perdus.

— Alerte à la bombe ! répète Fetnat. Sortez, ça va exploser. VOUS ALLEZ TOUS CREVER !

Après une infime hésitation, la panique gagne la foule qui se rue vers les portières, se bat et se débat dans les cris et les vociférations. Les portes s’ouvrent enfin. Le flot en perdition se déverse en hurlant sur le ballast. Les femmes en talons hauts perdent leurs chaussures. Certaines tombent et manquent de se faire piétiner. Même le conducteur de la rame abandonne précipitamment son poste.

Les cinq clochards sautent à leur tour et partent en direction des quais de la station Champs-Élysées-Clémenceau, qui par chance n’est pas loin. Ils se hissent sur le quai et courent vers les sorties.

Les voyageurs qui attendent sur le quai sont balayés à leur tour par le vent de panique. Le mot « bombe » vole de bouche en bouche, de plus en plus fort. Les gens du service RATP, après avoir envisagé de gérer l’évènement, renoncent et décampent à leur tour. C’est la cohue dans les escaliers et les couloirs.

Orlando, en sueur, les mains tremblantes, fouille dans le sac de tennis et trouve, enveloppé dans un bonnet de laine, des pains de plastic beige reliés à une minuterie dont l’écran lumineux déroule : 60, puis 59, 58…

— Filez, vous aussi ! beugle Orlando en direction de ses compagnons.

— Non, on reste avec toi ! déclare Esméralda.

— Fais pas chier, Duchesse, j’ai des rudiments de déminage, ça ne devrait pas poser de problème. Je vous rejoins là-haut.

— Je vais t’aider, il doit y avoir de l’électronique là-dedans, propose Kim.

L’écran de la bombe affiche : 55, 54. Instinctivement, Cassandre consulte sa propre montre, qui indique « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 48 %. »

49 %.

Elle lève la tête et remarque les caméras vidéo de contrôle.

Probabilis nous voit et a repéré la bombe. Il a su interpréter la situation et il est en train de calculer nos chances. Ça y est, la limite des 50 % est franchie. Si je ne change pas de comportement, j’ai plus de chance de mourir que de vivre.

— Foutez le camp, vite ! vocifère Orlando, au comble de la nervosité. En plus vous me gênez !

Après une dernière hésitation, les quatre autres remontent vers la surface, laissant Orlando seul sur le quai avec la bombe.